O CICLISTA

Curvado no guidão lá vai. Ele numa crispa. Na esquina dá com o sinal vermelho e

não se pertuba – levanta vôo bem na cara do guarda crucificado. No labirinto urbano

persegue a morte com o trim-trim da campainha: entrega sem derreter sorvete a

domicílio.

É sua lâmpada de Aladino a bicicleta e, ao sentar-se no selim, liberta o gênio

acorrentado ao pedal. Indefeso homem, frágil máquina, arremete impávido colosso,

desvia de fininho o poste e o caminhão, o ciclista por muito favor derrubou o boné.

Atropela gentilmente e, vespa furiosa que morde, ei-lo defunto ao perder o ferrão.

Guerreiros inimigos trituram o chio de pneus o seu diáfamo esqueleto. Se não

estrebucha ali mesmo, bate o pó da roupa e – uma perna mais curta – foge por entre

nuvens, a bicicleta no ombro.

Opõe o peito magro ao pára-choque do ônibus. Salta a poça de água no asfalto. Num só

corpo, touro e toureiro, golpeia ferido o ar nos cornos do guidão.

Ao fim do dia, José guarda no canto da casa o pássaro de viagem. Enfrenta o sono trim-

trim a pé e, na primeira esquina, avança pelo céu da contramão, trim-trim.

Dalton Trevisan

Texto enviado por Renato André